The Zombie Times

Terror, amor, compasión, sexo y otras perversiones Capitulo 3

Por Profe Zombie

Hummm… no puedo estar en estos momentos mas que apenado por no haber terminado esta historia antes, según los registro la segunda parte de ella la publique en Agosto del año pasado, ja ha sido un tiempo largo y espero no haber ofendido a los que leyeron las primeras partes de este relato, pero bueno es mejor darle un humilde final a esta pequeña historia que dejarla sola a la deriva de la perdición inconclusa y mutilada, así que bueno ágamos un pequeño resumen de lo que paso: 2 almas enamoradas, 2 caminos diferentes que como han planeado están destinadas al encuentro y representación física de sus sentimientos, Luis va a llegar tarde, Sara esta esperando ya a su amado en el centro de la ciudad, si la noche no se opone lograran sus objetivos… (si quieren pueden dar clic en donde dice “archive” abajo del titulo del tumblr para encontrar los 2 primeros capítulos o buscarlos en www.astralharry.tumblr.com )

Capitulo 3: “cuerpos que estorban”

Sara espera impaciente a Luis aun después de todo lo que paso este día su corazón permanece inmutable a la llegada de su amado, absorta en sus pensamiento nota el bullicio de la cuidad a su alrededor, el sonido de las palomas que revolotean cuando los niños corren hacia ellas, el murmuro general que producen las personas que transitan a su alrededor, los motores de los coches, música de los diferentes negocios que infestan la zona, el latir de su corazón que quiere escapársele del pecho con ese emocionado palpitar, el sonido de las hojas de los arboles de las jardineras que se estremecen ante gentil caricia del viento, una respiración ajena sentada a su costado.

No lo vio llegar, no escucho cuando camino hacia la misma banca en la que ella estaba sentada, no se percato de el cuando tomo asiento a escasos centímetros de ella, casi como si hubiera aparecido de la nada, como un fantasma, una aparición, ¿Quién era esta extraña figura sentada a su izquierda?, que confianza la suya de compartir asiento con ella a quien no conoce, sin embargo no se siente temerosa, la figura a su lado no le causa temor alguno, ni molestia, solo calma, una calma que no había sentido hace tanto tiempo, una presencia pura, limpia, algo que no se puede explicar, la figura es un hombre anciano, las gafas obscuras de armazón redonda y su bastón son señas de su discapacidad, su barba canosa, sus manos arrugadas y manchadas son señas irrefutables de su experiencia, su aroma a perfume caro, tabaco y un ligero toque a papel, a leña, como de quien se pasa el día sentado al calor de una chimenea leyendo, casi inamovible absorto en sus pensamientos, ¿leyendo? Ah cierto lo olvidaba existen libros braille como pudo haber sido tan despistada, la figura ha comenzado a hablar.

El universo es… ¿como decirlo?…. abrumador—, fueron las palabras con las que el señor de a lado de ella comenzó, no dijo hola, no pregunto si quería escuchar, simplemente hablo—es una hermosa maquinaria, ¿no crees?, todo lo que pasa tiene un porque, todo un lugar, siempre hay un espacio especifico para todo, pero también tiene un sentido del humor extraño y cruel…—¿a que se refiere con eso señor?, pregunto Sara intrigada,—veras como bien sabrás desde la primaria, supongo, la energía no se crea de la nada, tampoco se puede destruir y desaparecer en el vacío, si lo analizas bien el vacío por si mismo podría ser una extraña forma de materia o energía que aun no estamos listos a entender, ¿A dónde crees que se van las almas de los muertos?, ¿añoras acaso un cielo eterno?, ¿O tal vez una eternidad de tormentos?, las almas tienen un ciclo similar al del agua, al de la tierra, al de las estrellas, nacen de la creación se expanden con la destrucción—dice esto mientras su arrugada mano busca en el bolsillo de su saco, extrae de el un cigarrillo y un fino encendedor dorado,— Dime niña , ¿crees que el alma envejezca?, ¿que se vuelva torpe?, ¿inmóvil?, ¿obsoleta?—suelta entonces una enorme bocanada de humo blanco, muy espeso, muy aromático, con mucha forma, como si el pudiese controlarlo a su voluntad, guiarlo por el aire y pintar con el para ilustrar sus palabra—la respuesta es muy simple querida niña, la energía jamás envejece es igual de pura, igual de inocente, igual de joven como lo fuera en sus principios cuando todo fue creado; pero bueno tiene vida propia, ha sido forjada por las vivencias y recuerdos de todos aquellos seres que la poseyeron apresada en un cuerpo, apresada en carne—entonces… ¿esta diciendo que el alma por si sola tiene vida propia? ¿Que no es nuestra conciencia, que no tenemos control sobre ella?—eso mismo te digo querida niña, viven con nosotros, sueñan con nosotros, ríen con nosotros, existen a través de nosotros, pues es lo que hacen ganan experiencias, ganan vivencias, sienten emociones, y a cambio nos ímpetu, fuerza, valor… pero veras que nosotros no somos como ellas, envejecemos, nos volvemos lentos, estorbosos y bueno un alma no puede ser retenida de esa forma por lo que sin avisar decide irse lejos para renacer una vez mas, vivir es lo que les gusta, es su droga y de vez en cuando un alma juguetona y pasional decide hacer algo terrible, decide dividirse en varios individuos, con el afán de conseguir mas de esto.—¿un alma se divide?—Así es, se divide—y ¿Qué pasa entonces?—nada extraño, mientras no se encuentre con su otra mitad pues tendrían que unirse nuevamente… pero es entonces cuando el cuerpo estorba entre ellas.

El anciano da una ultima fumada a su cigarrillo antes de desecharlo, saca de su bolsillo del pantalón un antiguo reloj y lo mira—Disculpe señor creí que era usted ciego—El anciano suelta una sonora carcajada—Lo soy pero quien me va a impedir verlo, no limites tus sentidos a cosas tan terrenales como un par de ojos mi niña al fin y acabo nosotros no vemos con ellos, no oímos con el oído, ni sentimos con la piel todo funciona con la mente abre tu mente y todos esos colores que te niegas a mirar, como crees que se sentiría un perro si le dijeras que el solo ve en blanco y negro, ¿acaso crees que ves todo lo que hay que ver?, tal vez no pueda ver y mucho menos leer ese libro que guardas en tu bolso, pero sé que esta ahí—¿Libro?, Sara revisa su bolso y saca un libro—Es “Les Faux-monnayeurs”, “El inmoralista” de André Gide, me lo pidieron para mis clases de francés—Por eso lo digo mi niña, yo no se hablar francés.